Gatafloqué??


Acá andamos, hace un año me estaba peleando con el que hoy es mi ex y en la lista interminable de mi libro de quejas escribía en letras mayúsculas y color rojo “NO ES ROMÁNTICO”. Estaba enojadísima porque ¡¡el muy forro no me había regalado jamas ni un chocolate!! (chocolate es un decir, no me gusta el chocolate) Bueno, el tema es que nunca salí con nadie romántico, entonces no tenía idea de lo que era y como buena ignorante lo idealizaba. Recuerdo bien que en una de las charlas post-rompimiento (Qué palabra más rara, creo que la acabo de inventar… ¿Eso es como parir, no? Debe ser lo más cercano que yo hice a parir, darle vida a una palabra… ¿Estoy desvariando? Estoy desvariando, perdón) le dije a una amiga “Mi próximo novio no va a ser un forro como todos los anteriores, no, no, no. Nunca más me engancho con uno así. Hijo de mil puta, ¿sabés qué me decía? Que los tipos que son atentos y regalan flores son todos infieles. Y yo contenta porque era un seco pero por lo menos me era fiel… ¡pero qué tarada! ¡Imbécil! ¡¡¡Eran las guampas que no me dejaban pensar!!! ¡Encima de infiel, tacaño! Así que a mí no me vengan más con el cuentito ese, quiero un novio que me llene de flores, ¡que cada cumpleaños mío y cada aniversario parezca un puto velorio! ¡Y alfajores, quiero que me llene de alfajores, de obleas, de galletitas Toddy! ¡Caramelitos de goma hasta en la nariz quiero tener! ¡Quiero que me regale tantas golosinas que dude si comerlos o ponerme un fucking kiosco! Y que me dedique canciones, poemas… ¿Sabes qué quiero? El puto príncipe azul, ese de Disney, ese quiero”. Convencidísima estaba. Y equivocadísima también. Nadie quiere eso. Ni siquiera yo. Mucho menos yo. Hace unos días conocí un pibe que es todo eso y ya he querido matarlo unas 4 o 5 veces… Pero bueno, capaz que el problema no sea él, quizás sea que yo me malacostumbré a los soretes y ahora me cuesta disfrutar de los gestos pricipeazulezcos de este señor (qué manera de parir palabras)… Capaz, no digo que sea seguro, pero capaz que en una de esas el problema esta vez sea yo, bueno, nosotros… yo y mi gataflorismo.

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